Black Monday : Thriller

439 Pages·2008·2.537 MB·German

by  R Scott Reiss

Das Buch 
Als die ersten Flugzeuge abstürzen – in Europa, den USA und Asien, 
fast zeitgleich und aus ungeklärtem Grund –, liegt der Verdacht 
eines  Terroranschlags  nahe.  Doch  bald  fallen  auch  andere 
Maschinen  aus.  Autos  bleiben  liegen,  Schiffsmotoren  versagen, 
Fabriken  stehen  still.  Und  nicht  nur  die  westliche  Welt,  auch 
arabische  Länder  und  Asien  sind  betroffen.  Der  Auslöser  der 
Fehlfunktionen ist bald gefunden: Eine neuartige Mikrobe hat das 
Erdöl  befallen  und  macht  es  unbrauchbar.  Der  amerikanische 
Seuchenexperte Gregory Gerard soll helfen, den Erreger unschädlich 
zu machen. Doch seine Ergebnisse passen dem Pentagon nicht ins 
Bild; Gerard wird von den Ermittlungen abgezogen. Hilflos muss er 
zusehen,  wie  um  ihn  herum  die  Zivilisation  im  Chaos  versinkt: 
Marodierende Banden machen die Straßen unsicher, seine eigene 
Familie muss sich gegen Plünderer verteidigen, der Notstand wird 
ausgerufen. Gerard macht sich eigenmächtig auf die Suche nach 
dem Ursprung der Seuche. Er ahnt nicht, dass er sich längst im 
Fadenkreuz eines skrupellosen Killers befindet. 

Der Autor 
R. Scott Reiss ist erfolgreicher Bestsellerautor und lebt in New York. 
Der ehemalige Journalist hat bereits mehrere Thriller veröffentlicht; 
außerdem  schreibt  er  regelmäßig  Sachbücher  und  arbeitet  als 
Drehbuchautor.  Die  Filmrechte  für  Black  Monday  wurden  von 
Paramount gekauft.
R. Scott Reiss 
BLACK MONDAY 
Thriller 

Aus dem Englischen von 
Charlotte Breuer und Norbert Möllemann 

Ullstein
Besuchen Sie uns im Internet: 
www.ullstein‐taschenbuch.de 

Umwelthinweis: 
Dieses Buch wurde auf chlor‐ und säurefreiem Papier gedruckt. 

Deutsche Erstausgabe im Ullstein Taschenbuch 
1. Auflage Januar 2008 
2. Auflage 2008 
Ebook 2008/05 für http://gerebooks.yuku.com/ 
Scan, Layout & Korrekturen: hw 
© für die deutsche Ausgabe Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2008 
© 2007 by R. Scott Reiss 
Titel der amerikanischen Originalausgabe: Black Monday (Simon & Schuster, New 
York) 
Umschlaggestaltung: HildenDesign, München 
Titelabbildung: Artwork HildenDesign, München 
Satz: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin 
Gesetzt aus der Bembo 
Druck und Bindearbeiten: Ebner & Spiegel, Ulm 
Printed in Germany 
ISBN 978‐3‐548‐26851‐4
1. KAPITEL
27. Oktober. Sechs Stunden vor dem Ausbruch. 
Eine Seuche, die für Millionen Menschen den Tod bedeutet. Die 
ganze  Länder  vernichtet.  Und  die  Welt  in  ein  finsteres  Zeitalter 
stürzt. 
Eine Seuche; die niemanden krank macht. 
Lewis Stokes – zumindest lautet so der falsche Name in seinem in 
Nevada ausgestellten Führerschein – wirft einen weiteren Dollar in 
den  Glücksrad‐Spielautomaten  in  der  Lobby  des  Hotels  New 
York‐New  York  in  Las  Vegas  und  spürt,  wie  sein  Herz  plötzlich 
schneller  schlägt,  was  allerdings  nicht  an  dem  Spiel  liegt.  Der 
ehemalige  Bettlerjunge  –  dessen  Mutter  öffentlich  enthauptet 
wurde  –  hat  soeben  den  zwanzigjährigen  Anglistikstudenten  der 
University  of  Nevada  entdeckt,  den  zu  töten  er  zehntausend 
Kilometer weit geflogen ist. 
Der junge Mann – dunkelhaarig mit ungepflegtem Äußeren – 
kommt auf seinem Weg zur Rezeption an Blackjacktischen vorbei 
auf ihn zu. Aus einem hohen Glas schlürft er eine leuchtend rote 
Flüssigkeit, wahrscheinlich einen Singapore Sling oder einen Mix aus 
Rum und Fruchtsäften. Er wirkt angetrunken, arglos, allein. 
Der Junge muss um 0 Uhr 14 getötet werden. 
»Keine Minute später«, hatte Lewis' Mentor gesagt, während er 
ihm die ganze Palette perfekt gefälschter Papiere übergeben hatte. 
Doch als Lewis sich anschickt, aufzustehen und dem jungen Mann 
zu folgen, fällt ihm auf, dass dieser zu hochaufgeschossen ist, um 
Robert Grady zu sein. 
Er sieht Grady nur ähnlich. 
Lewis flucht vor sich hin und schiebt noch einen Dollar in den 
Automatenschlitz. 
Normalerweise ein gut aussehender Blondschopf, hat sich Lewis 
heute  in  einen  dunkelhaarigen  Typen  mit  beginnender  Glatze
verwandelt. Von Natur aus schlank, wirkt er jetzt schwerfällig und 
unbeholfen, ein Ballon unter dem Hemd täuscht einen Bauch vor, 
und er trägt eine Brille mit einem dicken, schwarzen Rahmen. Er hält 
sich krumm und zieht beim Gehen einen Fuß nach. Die wenigen 
Leute,  die  ihn  bemerken,  sehen  nur  einen  armen  Kerl  in  einer 
schlecht sitzenden Sportjacke, einem billigen Teil von der Stange. 
Seine Position am Spielautomaten ermöglicht ihm den Blick auf 
die Rezeption, ohne selbst von den Pagen, den Angestellten an der 
Rezeption und den Sicherheitsleuten wahrgenommen zu werden. 
Einer  unter  Hunderten  von  Spielern.  Aber  dieser  eine  Spieler 
verbirgt eine Glock unter der Jacke, und hinten in seinem Gürtel 
steckt ein gezacktes Kampfmesser. Lewis hat sein erstes Opfer im 
Alter von zwölf Jahren getötet, in Notwehr, in einem Zelt. 
»Glücks … rad«, ertönt ein ganzer Chor mechanischer Stimmen 
aus dem Automaten, während das Rad sich dreht und bunte Lichter 
blinken und die potenziellen Gewinne – $ 800, $ 100 und $ 20 – in 
Form von Tortenstücken auf dem Rad erscheinen. 
Las  Vegas  geht  ihm  auf  die  Nerven,  die  Aufdringlichkeit,  der 
Krach  und  das  Durcheinander,  all  das  erinnert  ihn  an  das 
Flüchtlingslager,  in  dem  er  aufgewachsen  ist.  Das  grauenhafte 
Erdgeschoss ist das Schlimmste. Als hätte Fellini es sich ausgedacht. 
Eine  Kakophonie  aus  Rockmusik,  herumrennenden  Kindern, 
plärrenden Spielautomaten, lachenden Betrunkenen. Keine Fenster, 
die  den  Blick  auf  die  Außenweit  freigeben.  Ein  riesiges 
Glücksspielareal,  wo  es  zugeht  wie  im  Irrenhaus,  ein  Labyrinth, 
durch das sich ein endloser menschlicher Jackpot wälzt. Menschen, 
die  wie  die  Münzen  aus  den  Fahrstühlen  ausgespuckt  werden, 
unterwegs  zu  den  neuen  Mausefallen  in  der  Umgebung:  in  das 
Riviera und das Paris, das Monte Carlo, das Gold Coast – sie alle 
haben nicht die geringste Ähnlichkeit mit den romantischen Orten, 
nach denen sie benannt sind. 
Aber wo mag Robert Grady stecken? 
»Lass  es  möglichst  nach  Raubmord  aussehen«,  hatte  Lewis'
Mentor gesagt. »Aber sollte der Bursche um 0 Uhr 14 gerade mitten 
in einer überfüllten Lobby stehen, dann gehst du einfach auf ihn zu 
und erschießt ihn. Kann ich mich darauf verlassen, dass du dich 
notfalls opferst, mein alter und besonderer Freund?« 
»Und was passiert um 0 Uhr 15, falls er dann immer noch lebt?« 
»Dann wird die Welt – unglücklicherweise – bleiben, wie sie ist.« 
»Was kann daran so wichtig sein, einen College‐Studenten zu 
töten?« 
»Ich würde dir gern genau erklären, welche Rolle er spielt. Du 
hättest  es  verdient.  Aber  wenn  die  Amerikaner  dich  schnappen, 
wenn die rauskriegen, wer du bist, dann werden sie versuchen, dich 
mit allen Mitteln zum Reden zu bringen.« 
Ihm bleiben noch fünf Stunden und dreizehn Minuten. 
Lewis ist vor zwei Tagen in Las Vegas eingetroffen. Eigentlich viel 
Zeit  für  einen  Auftrag.  Bisher  ist  es  ihm  jedoch  nicht  gelungen, 
Robert Grady ausfindig zu machen. Er war weder zu Hause noch in 
der  Uni.  Sein  Anrufbeantworter  ist  schon  so  voll,  dass  er  keine 
neuen Nachrichten mehr speichert. Weiß er, dass Lewis hier ist? 
Wer zum Teufel ist er überhaupt? Ein Anruf bei der Freundin, der 
gegenüber  sich  Lewis  als  Verwaltungsangestellter  der  Uni 
ausgegeben  hatte,  war  ebenfalls  ergebnislos  gewesen.  Sie  hatte 
behauptet,  ihn  schon  seit  einer  Woche  nicht  mehr  gesehen  zu 
haben. 
»Der  Typ  ist  ein  hirnloser  Spieler,  der  kann  mir  gestohlen 
bleiben«,  hatte  sie  gefaucht.  »Der  hat  sich  doch  bloß  an  der 
verdammten Uni eingeschrieben, um sich in den Kasinos rumtreiben 
zu können. Wenn er verschwindet, kann das nur heißen, dass er 
Geld gewonnen hat. Und er wird so lange spielen, bis er es wieder 
los ist.« 
Vor  einer  Stunde  schließlich  hat  Lewis  zum  vierten  Mal  die 
Kasinos abgeklappert, die der junge Mann regelmäßig aufsucht, und 
erfahren, dass Grady für heute Nacht in diesem Hotel ein Zimmer 
gebucht  hat.  Daraufhin  hat  Lewis  sich  ebenfalls  ein  Zimmer
genommen. Laut Akte quartiert sich Grady immer im elften Stock 
des Century Tower ein, weil er glaubt, dass ihm der Turm Glück 
bringt. Also hat Lewis ebenfalls ein Turmzimmer geordert, um an die 
Schlüsselkarte für die nach oben führenden Aufzüge zu gelangen. 
Lewis sieht auf die Uhr, unterbricht das Spiel am Automaten und 
ruft vom Haustelefon aus die Hotelzentrale an. 
»Mr Grady hat soeben telefonisch Bescheid gegeben, dass er 
heute später kommt«, erklärt ihm eine Frau. 
»Wie viel später?« 
»Das hat er nicht gesagt.« 
»Haben Sie mit ihm gesprochen?« 
»Ich kann Ihnen nur das sagen, was ich auf dem Bildschirm sehe«, 
erwidert die Frau gekränkt. 
Lewis schluckt seinen Unmut herunter, lässt die Schultern wieder 
hängen, um keinen Verdacht zu erregen, und schlendert zurück zu 
seinem Spiel. Am Automaten neben ihm sitzt jetzt eine weißhaarige 
alte Dame in einem Rollstuhl. Sie balanciert einen Plastikbecher mit 
Vierteldollarstücken auf ihrem knochigen Schoß. 
Sie lächelt ihn an. »Wie aufregend es hier ist!« 
Er gibt ihr keine Antwort. So kann sie sich später weniger deutlich 
an  ihn  erinnern.  Er  muss  an  seinen  letzten  Besuch  bei  seinem 
Mentor denken, im August, und fühlt sich zurückversetzt an jenen 
ruhigen, schönen Ort. Sie hatten Orangensaft in einem angenehm 
kühlen grünen Garten getrunken. Der riesige Rasen war umgeben 
von in Nebel gehüllten Eichen. Das Rauschen des nahe gelegenen 
Meeres vermischte sich mit den Schreien kreisender Seeschwalben, 
während der Mentor und sein Adlatus auf neunhundert Jahre alten 
Steinbänken saßen. Alles um sie herum, der private Wald, die grün 
bewachsenen  Berge  und  das  weitläufige  Haus  jenseits  des 
Skulpturengartens, war solide, freundlich und alt. 
»Robert  Grady  ist  einer  von  mehreren  Leuten,  denen  du 
hoffentlich in Amerika einen Besuch abstatten wirst«, hatte Lewis' 
Mentor gesagt und den Auftrag wie üblich als Bitte formuliert.
Lewis' Gedanken kehren zurück zu seinem letzten Mord, drei 
Wochen nach dem Gespräch. Er war nach Washington geflogen, 
hatte ein Auto gekauft und war über die Interstate 95 und den 
Taconic Parkway durch die Hügel von Berkshire nach Massachusetts 
in das Städtchen Becket gefahren. Dort hatte er das einzeln an einer 
unbefestigten Straße gelegene Haus eines neunundfünfzigjährigen 
Kajakbauers ausfindig gemacht und durch eine nicht verschlossene 
Tür betreten. Dort rechnete offenbar niemand mit Einbrechern. Als 
der Mann an einem Freitagabend von dem Jacob's Pillow Dance 
Festival nach Hause kam, wo er sich eine Steptanzshow von Savion 
Glover angesehen hatte, lauerte Lewis ihm auf und erstach ihn. Bei 
dem Auftrag trug er Latexhandschuhe und führte seine Tat mit der 
linken Hand aus, um die forensischen Experten in Bezug auf den 
Einstichwinkel in die Irre zu führen. 
Lewis ist eigentlich Rechtshänder, außer wenn er einen Auftrag 
erledigt. 
Nach  dem  Mord  durchforstete  er  den  Medizinschrank  nach 
Tabletten, entwendete das Bargeld aus der Brieftasche des Mannes 
und ließ einen Teil des alten Silberbestecks mitgehen. Anschließend 
versenkte er seine Beute in einem tiefen, grünen Baggersee. 
»MORDMOTIV RAUB«, titelte die örtliche Tageszeitung Berkshire 
Eagle. 
Wie  sein  Mentor  sagte:  »Täuschung  bedeutet  Erfolg. 
Desinformation ist Täuschung. Du musst immer dafür sorgen, dass 
die Amerikaner jemand anderem die Schuld für deine Taten geben.« 
»Spätestens um 0 Uhr 14 wird Robert Grady die Reise auf die 
andere Seite antreten«, versprach Lewis in Erinnerung an die Worte, 
die  sein  Ururgroßvater  nach  dem  Ersten  Weltkrieg  geschrieben 
hatte. Worte, die er in einem zerfledderten Buch von 1927 stets im 
Reisegepäck  hatte.  »Blut  war  immer  an  unseren  Händen,  dazu 
waren wir ja ermächtigt.« 
Und in diesem Moment erblickt er endlich Robert Grady. 
Der junge Mann kommt auf dem Weg zur Rezeption ganz nahe
an ihm vorbei. Auf den ersten Blick wirkt Grady wie ein typischer 
unbekümmerter Student. Weißes Hemd mit offenem Kragen, ein 
bisschen  zerknittert.  Ausgewaschene  Jeans.  Abgetragene 
Sportschuhe und ein Rucksack über der rechten Schulter. Ein junges 
Gesicht  mit  einem  ungepflegten  braunen  Bart  und  babyblauen 
Augen. 
Aber Lewis erspäht auch etwas Rohes unter der jungenhaften 
Oberfläche.  Die  Augen  sind  nicht  wirklich  klar  und  unschuldig, 
sondern scheinen auf etwas Unsichtbares gerichtet zu sein. Lewis, 
der in einer Umgebung voller Verzweiflung aufgewachsen ist, kennt 
ihre  Erscheinungsformen:  Bedürftigkeit,  Schrecken,  Besessenheit, 
Gier. Diesen Burschen quälen Vorahnungen, Zwanghaftigkeit und 
Abhängigkeit vom Zufall. 
Lewis  beobachtet,  wie  Bobby  Grady  sich  von  der  Rezeption 
abwendet. Aber anstatt nach oben zu gehen, reicht er einem Pagen 
seinen Rucksack, zeigt auf den Aufzug und steckt ihm ein Trinkgeld 
zu. 
Robert Grady hat offenbar noch vor zu spielen. 
Lewis  seufzt,  steckt  einen  letzten  Dollar  in  den 
Glücksradautomaten und wartet, bis Grady auf dem Weg ins Kasino 
an  ihm  vorbeikommt.  Er  drückt  ein  letztes  Mal  auf  den  Knopf, 
startet ein neues Spiel und steht dann ruhig auf, um seinem Opfer 
zu folgen. 
Doch plötzlich spielt der Automat verrückt, veranstaltet einen 
Höllenlärm, und die Räder drehen sich wie wild. Alle im Umkreis von 
dreißig Metern werden auf Lewis aufmerksam. Pagen, Gäste, Kinder, 
eine Prostituierte. Die Sicherheitskameras an der Decke werden die 
Szenerie aufzeichnen. Hotelgäste und Neuankömmlinge, die gerade 
einchecken,  recken  die  Hälse,  um  etwas  sehen  zu  können.  Der 
Glücksradautomat  ist  darauf  programmiert,  bei  den  äußerst 
seltenen Gelegenheiten, wo er eine Menge Geld ausspuckt, einen 
Radau  zu  machen  wie  die  Luftalarm‐Sirenen  auf  einem 
amerikanischen Militärstützpunkt. Der Krach übertönt beinahe die